Una final descastada

El mensaje que nos llega de los medios de comunicación sobre lo que debe ser una selección siempre habla de: Concentración, entrega, estructura, organización, estar unidos como una piña, objetivo comun, el himno y la bandera.

Bien, pues los futboleros estarán de bajada porque a la final han llegados equipos que son el estandarte de todo lo contrario.

Francia. Sus seguidores han tachado a los jugadores de no sentir los colores, de ser unos putos viejos que ni corren ni quieren jugar a nada. Piensan (pensaban) que su seleccionador es un mediocre y que está loco, que es un pirado de la astrología. No es coña, muy en serio algunos periodistas aseguran que no quiso a ningún Escorpio en el equipo (Cielos yo soy Escorpio, nunca podre ser amigo de Raymond Domench, con la ilusión que me hacia). Los jugadores se hablan poco con él y el se lleva mal con los jugadores. Y con respecto a la prensa, habla con quien quiere, cuando quiere y en el idioma que el ordena.

Italia. El fútbol italiano es un pozo de mafiosos y corruptos. Compras de partidos, soborno de árbitros, presunto favoritismo para estar en la selección .... Los jueces están a punto de decidir descensos de equipos históricos como el Milan, el Inter o la Juve a la Serie B o a la serie C. Es decir que en el hotel de la concentración italiana el tema de conversación es si la próxima temporada los multimillonarios azzurri juagaran en segunda o en tercera. Un plan perfecto de motivación para los partidos.
Y tienen un entrenador, Marcello Lippi, que es elegante pero fuma unos puros muy recios y que tiene un hijo agente de futbolistas, al parecer, bastante golfo: Les hacia creer a sus clientes que él, el hijo de Lippi podía influir para que su padre les llevara a la selección.

Bien, pues los vejestorios y los mafiosos se han plantado en la final. Y han empatado (Eso de los penaltys es una filfa).

¿El resto?. Todos unidos hasta la muerte cantando "a por ellos", abrazados cantando el himno y bailando samba. La unión y las caras pintadas con los colores de la bandera. Los jugadores y los seleccionadores son héroes nacionales, son maravillosos. No puede haber mas furia ni más sentimiento. ¿Fútbol?. ¿Se han preguntado los carapintadas si sus héroes juegan bien al fútbol?.

La parafernalia y la irracionalidad son inútiles para el fútbol. Aunque sirven para alcanzar el que yo creo objetivo principal de todo: Variadas y prósperas formas de negocio.

Si queremos que nuestros futbolistas ganen títulos citémoslos unas horas antes del partido y a jugar. El resultado sería el mismo y nos saldría más barato. Para ganar en el fútbol, lo único necesario es jugar bien al fútbol, seguir una buena táctica, chutar bien y rematar de cabeza.

Me gusta el fúltbol pero odio el futbolerismo.

Audrey Hepburn, La Búsqueda y Paul Auster

Con ellos estoy de enganchado estos días/semanas:

En cine: Audrey Hepburn
En música: La Búsqueda
En literatura: Paul Auster
Vamos por partes.

Audrey Hepburn.

No es Katharine Hepburn. Me gusta Katharine, pero ahora quien me tiene colgado es Audrey. Me gustaba mucho su cara, me parecía guapa. Pero la veía muy pija, muy pijita, muy flacucha, muy evidente (¿A quien podía disgustar Audrey Hepburn?). Pero no había visto sus películas. Con una le bastó para tenerme a sus pies: "Desayuno en Tiffany's (o con diamantes)". Tremenda, supermoderna. Se come la cámara en cada plano. Es una chica que quieres de amiga para salir unas horas con ella pero sobre todo para no dejar de mirarla. No es tonta pero a veces, en el momento justo, se hace la tonta. Para mi fue muy fácil caer en su juego.
Luego vino "Charada" con Cary Grant. Ahí estás más pendiente de la historia que de ella pero salta de un sitio a otro y esta sorprendida de lo que pasa porque no entiende nada y eso le va de maravilla..
"Vacaciones en Roma". La princesa que lo tiene todo pero en realidad no tiene nada de lo que importa. Ni cariño, ni vida normal ni nada. Se escapa y encuentra a Gregory Peck, un altísimo periodista al lado de la pequeña y desdichada princesita Audrey. Todo es bonito y comprensible.
"Dos en Carretera". Con Albert Finney con el que tuvo un flirt (qué bonito eso de "flirt") durante el rodaje. La peli no encanta, es muy previsible. Pero Audrey, bueno, nunca acabas de lamentar que se acabe la secuencia ni de añorar la siguiente. Delgaducha, si, quizás demasiado. Pero extremadamente chic, moderna y elegante con sus modelos de Mary Quant y de Paco Rabanne y su jeans, sus minifaldas y sus flequillos y sobretodo esa caida de ojos: La mejor caida de ojos de la historia.

Uf! no acabo de ver como dejará algún dia de interesarme. No creo que eso suceda. Hasta le perdono que tuviera su pasta ingresada en bancos de paraisos fiscales mientras se hacía embajadora de Unicef y fotos con niños del tercer mundo.
Me gusta Audrey Hepburn y también le gusta a Miqui Puig y a mucha gente que me cae bien.


La Búsqueda:

Hacía tiempo que una canción no me emocionaba como lo ha hecho "El altar del olvido" que es la primera del disco "Los Penitentes" de La Búsqueda.
Habla de alguien que tira una piedra al mar y la piedra puede que lleve escrita tu soledad. Tiene una melodía que te absorbe.
Después vienen otras canciones que hablan de la noche de Granada, del Albaicin y de las Alpujarras. Y hasta de Boabdil, el ultimo rey moro de Granada.
La Búsqueda no hacen pop propiamente dicho. Usan guitarras acústicas, una trompeta y una percusión sencilla que hace grandes las canciones. Todo eso y la voz de Francisco Albéniz que es la voz de un chulo con clase. Serio , no enfadado. Una voz con cuerpo. Cuando la escuchas, no puedes adivinar en donde está la frontera entre la melodía y la voz misma

La Búsqueda es una banda mallorquina que tiene ya muchos años pero sólo cuatro discos. Tienen un cantante con voz honda, melodías estremecedoras. Suenan un poco a mariachi, un poco a sudamérica y otro poco al sur de Francia. Sus canciones del último disco son como en blanco y negro. El temblor que comunican cada vez que escuchas su último disco no se puede contar de ninguna manera.
No suenan en la radio. No me extraña. Son peligrosos porque son excesivamente buenos.
Ya hace años durante un tiempo no paré de escuchar su segundo disco: "La rueda de la fortuna". Luego vino otro: "Psicolatin" . Y desaparecieron. Los crei disueltos pero en Internet encontré "Los penitentes" y volvieron los recuerdos y el sentirse bien con la música. Inútil culaquier decripción, se tiene que escuchar.

Paul Auster

Paul Auster cuenta y cuenta historias de gente normal a la que le ocurren cosas normales y cosas no tan normales.
Sus personajes conocen a otros personajes que emprenden proyectos con más protagonistas en su interior. Historias dentro de historias dentro de historias.
Cada dos líneas te cuenta algo nuevo que añadir a la acción de la trama.

Hace tiempo que leí "El Palacio de la Luna". No me gustó. Quizás las historias no me interesaron. Quizás la letra del libro era demasiado pequeña. No sé.
Yo accedí a Paul Auster porque estaba atrapado (aún lo estoy) por el Dirty Realism. No sabía nada de él salvo su foto: Un tipo con buena pinta pero con cara de pescado. Auster no tenía que ver con el Dirty Realism. Menuda etiqueta la del Dirty Realism. Yo creo que ninguno de los escritores del Dirty Realism hace Dirty Realism, o sea que ...

Bien, hace poco leí "Brooklyn Follies" una historia de un tipo que tiene cáncer y dinero y se va a morir. Pero no se muere y se encuentra con su sobrino y con el jefe de éste y con la musa de su sobrino y recuerda y recupera a su hija y a una ristra de familiares que recomponen su vida gracias a él. Se van haciendo amigos y vecinos y todo cuesta pero, en general y con dramas entre medias, va saliendo bien.
Te engancha. Tiene una prosa fácil. Escribe de tal manera que parece que cualquiera pudiera escribir historias parecidas. Y hacer eso es muy difícil. Tambien Larry Bird encestaba como el que se ata los cordones de los zapatos. Y era inimitable.

Luego vino "La música del azar". No me entusiasmé tanto con la historia . Pero me atrapó igualmente. No tiene tantos personajes y por eso en algún capítulo se pone pesado con algunos detalles . Pero sientes lo que supongo que Auster quiere que sientas.

"La cosecha roja" es muy breve y contiene cuentitos de sus rimeros tiempos. Habla de las casualidades de la vida. De lo extraño de algunos acontecimientos.

Ahora estoy con "El libro de las ilusiones". Un tipo, David Zimmer, pierde a su mujer y a sus dos hijos en un accidente de avión. Se vuelve loco y casi acaba mal. Pero se recupera escribiendo un libro sobre un actor de cine mudo. Luego comienza una traducción de las memorias de Chateaubriand. Pero en la página ochentaitantas vuelve al libro del actor. Va dando tumbos para salir del atasco psicológico y me encantaría que lo consiguiera. Pero no sé que va a pasar.

Paul Auster nació en 1947 y vive en New Jersey. Vivió en Paris en su juventud y ha escrito de todo. También ha dirigido películas. La primera fue "Smoke" que codirigió con Wayne Wang: Unos tipos mantienen una tertulia en un estanco en la que se habla y, sobretodo, se fuma. Actúan en ella monstruos como Harvey Keitel y William Hurt. Luego repitió el trabajo con Wang en "Blue in the face" en donde aparece nada menos que Lou Reed. Dirigió "Lulu on the Bridge" con Keitel otra vez y Mira Sorvino. Le gusta Harvey Keitel porque sale en dos películas.

Ha escrito mucho más y tiene una hija que se llama Sophie y es cantante.

Actualmente está rodando en Portugal una película basada en "El libro de las ilusiones" que se titula "La vida interior de Martin Frost". O sea ¿Que veré próximamente al desgraciado David renombrado como Martin?. La vida no me puede sonreir más intensamente.

No no no. Acabo de terminar "El libro de las ilusiones" y he aclarado el tema Martin Frost. "La vida interior de Martin Frost" es una de las películas rodadas por el personaje central (no principal) de la novela: Hector Mann. Héctor es un actor y director de cine mudo que, de pronto desaparece sin dejar rastro. David escribe un libro en el que analiza sus películas y acaba encontrándolo en pleno desierto de New Mexico. Allí Hector ha producido un monton de películas que no ve nadie. Y más y más ...

Última hora: Paul Auster ha sido galardonado con el premio Principe de Asturias. Pues nada que Felipe le dará la mano a un tipo que vale la pena.

El día de San Sebastián

El 20 de Enero es San Sebastian. En Palma hay fiestas.
El la noche anterior estuve en la "Revetla" una locura de conciertos y torradas por toda la ciudad. Atenté contra mi dieta y comí carne. No me pasé y estuvo bien: Pechugas de pollo y algo de tocino con pan y Coca-Cola.
Vimos de lejos a Micki, Toni Ronald y Los Bravos. Bueno, lo que queda de Los Bravos. Mike no llegaba a las notas altas de sus tiempos. En la plaza de Cort casi me asfixio. Hubo un atasco de gente muy peligroso entre Cort y la calle Colón y me pilló en medio. Tuve que usar la fuerza y empujar para salvar el pellejo. Me dijeron que tuvieron que sacar a un viejo mareado. Un día habrá un problema y entonces se tomarán medidas de seguridad. Recorrimos las plazas andando por calles adyacentes y todo estuvo bien.

El día comenzó con el archivo de discos. Estoy juntando todos los CD's por orden alfabético en un solo archivo de estuches. Llevo ya 7 estuches. Quizás haga falta otro.
Llegué hasta la letra S.
Mis padres y mi hermano vinieron a comer. El cordero de Loli es lo mejor en carne que he probado en mucho tiempo. Una maravilla. El secreto es que lo conservamos caliente hasta el momento de servirlo en el horno a 50 grados. Yo me encargué de los canapés: Paté de roquefort con nuez y paté de salmón con salmón ahumado y media guinda. Perfectos.
Tenía que ir a hacer fotos a los fuegos artificiales con gente de la academia de fotografía. Se divisaba una experiencia emocionante. Existía un añadido cruel: Teníamos que disparar desde una azotea de un septimo piso que NO tenía barandilla. Y yo tengo pánico a las alturas. Dos horas antes me tomé 2 Valerianas y en plena sesión de relajación me entró un ataque de miedo. O sea: Tranquilizantes y relajación y yo allí temblando y con las manos sudadas. Inaudito. Pero entonces supe que tenía que ir. Echarse atrás me hubiera extendido la ansiedad a muchos días. En la azotea todo fue muy hermoso. No estaba super-relajado pero aguanté bien. No miré abajo. No me acerqué al borde, no como los demás que llegaron a estar a unos 50 cm del abismo. El Aiguafoc fue grandioso y yo tiré fotos como un poseso: Mas de cien. Algunas de ellas seran para el recuerdo, sobre todo una que muestra la bahia de Palma iluminada por los cohetes. No me lo hubiera perdido por nada del mundo. Contra la ansiedad: cojones . No queda otra opción

Vuelta a casa. Me cambié los zapatos y me puse la chupa. Fuimos a una actuación de La Costa Brava. Un grupo pop que me encanta. Estaban en el centro Flassaders de Palma en la presentación de la revista de arte Casatomada. El grupo adora la sencillez rayana en lo cutre. O quizás no y lo que ocurre es que no tienen pasta para lujos. Dos guitarras, cantante y teclados. Ni batería , ni bajo. Fran Fernández es uno de los guitarras y canta la mitad de las canciones aunque hay que decir que todos ponen voces. Este tio hace diez o doce años que fundó Australian Blonde, uno de los primeros indies que cantaban en inglés. Soy adicto a su blog de Internet. Es uno de la colección de genios sencillos que tanto venero. Un treintañero no muy alto y que viste sin glamour. Como el resto del grupo. Sus canciones son joyas del pop. Y con mas medios y más ensayos y más atención de quien debería que tenerla estarían en lo más alto. Se despidieron con una versión de "La vida sigue igual", el primer éxito de Julio Iglesias (!) que a mi y a Loli nos acabó de tumbar. Entre la gente había de todo. Diletantes con cara de paisaje. Fans que acompañaban con palmas. Aburridos que no paraban de hablar. Maleducados que no paraban de entrar y salir ....

Se acabó el día y no estuvo mal. Me pude dormir satisfecho.

Filosofía

Acompaño a mi hermano a una visita a su medica de cabecera. Necesita una receta y la baja laboral, anda ansioso y con una depresión en su cruel fase inicial.
No está su medica y nos recibe un substituto que, más que un médico, resultó un filósofo argentino. Así fue la visita:

- El doctor: Bueno y ... que le sucede.

- Mi hermano: Desde hace tiempo tengo un síndrome depresivo. Hace unos días la doctora me recetó Paroxetina. Pero tuve una recaída, un ataque de ansiedad el domingo y en Urgencias me recetaron Diazepan. Ya casi no me quedan pastillas y quisiera una receta. Además necesitaría la baja laboral.

- El doctor: Y ... este problema lo tiene usted por pensar. Enfermamos de depresión porque pensamos. Tenemos ansiedad porque pensamos. Está en nuestra mente. Pensamos - El dedo indice en la sien - , pensamos y nos ponemos enfermos. Los perros no se deprimen ¿Por qué? ¡Porque no piensan!.

- Mi hermano: Bueno últimamente se cree que sí que los perros tienen depresión.

- El doctor: Nooo esto son pensamientos del pedo. Los perros actúan por estímulos condicionados, no piensan. Si usted le hace así a un perro - Levanta la mano como para pegar "al perro"- el se asusta. Se lo vuelve a hacer y lo mismo. No piensan y no se deprimen. Nosotros sí lo hacemos. Se trata de cambiar la manera de pensar. Usted ¿De que equipo es?

- Mi hermano: Tengo simpatía por el Barça

- Claaro el Barça está muy agrandado. Pero ¿Por qué no se hace de un equipo inferior? ¿Por qué no se hace de Mallorca? ¡Hágase del Mallorca!. Yo le puedo recetar pastillas pero mi mejor receta es recomendarle que se haga del Mallorca, cambie su manera de pensar.

Mi hermano se rie. Está deprimido pero esboza una sonrisa. Yo también.
El tipo le prepara la receta y la baja con algún pequeño problema con la impresora.

Ya de pie nos despedimos.

- El doctor: Del Barça ... y yo soy de su mismo pueblo - Yo no sé de quien es el pueblo del que habla, pero mi hermano lo ha pillado-.

- Mi hermano: Ah! es del mismo pueblo del Messi que es este chico que fichó el Barça muy jovencito ...

- El doctor: Ese ese, era del Newell's Old Boys. De rojo y negro - Describe las dos mitades del pecho- Los leprosos les llamaban.

- Yo: Ah! es usted de Rosario ....

- El doctor: Si bueno pero yo soy de River (y dirigiéndose a mi hermano) hágase del Mallorca creame.

Ya fuera de la consulta pensamos que ha valido la pena cambiar una medica de cabecera por un filósofo pirado y futbolero y mezclar el Diazepan con Lionel Messi.

Sobre el acoso escolar

El acoso escolar es la mafia inyectada en las venas de los chavales. Es la animalización de la razón. El primate acojonado que se quiere comer cualquier horizonte de lo que cree amenaza. Es la esencia de la antidemocracia.

Hasta ahora sólo había acoso escolar en los centros públicos. Nunca en los demás. O eso nos hacían creer.

Los propietarios de los centros privados sabían como mantener su negocio a salvo.

Pero hace poco saltó la noticia de que en un colegio de Los Escolapios ha habido un caso de acoso grave. Un chaval dice que ha estado a punto de suicidarse.

El director, velando por su negocio, ha dicho que "bueeeeno, en que colectivo no hay disputas? Si en un partidillo se discute por un penalty, a veces la pugna puede ir más allá, pero eso es todo".

O sea que un niño anda cerca del suicidio y su director habla de fútbol.

Pero el escolapio actúa con lógica empresarial. ¿Que negocio publica sus problemas internos?. Ninguno.

Sin embargo los centros públicos, además de públicos somos democráticamente transparentes y mostramos nuestras vergüenzas. Ponemos nuestra empresa patas arriba para cargárnosla. Es una especie de lógica empresarial con criterios invertidos aceptada por el colectivo.

Lo privado es bueno porque no se sabe que es malo (si lo es) y, si se sabe, no se publica. Lo público es malo por definición.

Hay mucho que hablar sobre el acoso escolar y volveré a hacerlo. Pero si medra es porque nuestro miedo vital es aún más intenso que el miedo de los acosadores.

¿Y quien es el que nos administra ese miedo cotidiano? Seguiremos informando...

Lo que no pensamos nunca ver

Hace años que llevábamos melena, patillas y pantalones acampanados. Y además empezaron a verse películas porno y películas S. pensábamos que ya lo habíamos hecho todo. Nanay. Si observamos a la gente veremos estéticas que nunca podíamos haber imaginado.

Ahí va la lista:

Piercings en sitios distintos a las orejas, hasta en las tetas o en el rabo (Sólo se los colgaban las tribus africanas. Hoy ellos y ellas los llevan en cualquier lugar)

Tatuajes (Era cosa de delincuentes y carcelarios. Recurda el mítico "Amor de madre" encerrado en un corazón)

Que los tios se tiñan el pelo (Era cosa de maricones, hoy puedes ver a chavales en las peluquerías haciendose las mechas sentados junto a sus madres)

El ombligo al aire hasta en invierno (Parecía una moda pasajera pero ya ves. He visto chicas mostrando cuatro dedos de raspa debajo de su abrigo abierto y con un frio que pela)

Mostrar los michelines. (Nadie se corta ni se esconde ni ninguna talla es problema a la hora de mostrar el ombligo).

Las embarazadas mostrando su gran barriga (La de modelitos pre-mamá que se han fabricado para esconderla)

Arrastrar los pantalones (No un poco largos, no. Se trata de que se arrastran pantalones hasta ensuciar el bajo e incluso romperlo sin compasión)

Mostrar la ropa interior. Bragas, sujetadores, calzoncillos. (Incluso ya hay ropa interior para ser
mostrada: Culottes y calzoncillos con la marca en el elástico)

Pantalones de talle ultra-bajo para ellas. (Supongo que gracias al depilado brasileño no enseñan los atisbos del conejito).

Los pantalones ultra-caídos para ellos (Algunos los llevan cosidos a los calzoncillos. De no ser así es imposible que se sujeten)

Las crestas de todo tipo a todo color (En otro tiempos sólo se llegaba a la clásica de sienes afeitadas y penacho levantado con cerveza y jabón flojo).

La cabeza afeitada (Los calvos buscaban gorras y pelucas para ocultar su problema. Ya no sólo no es problema sino que muchos no calvos se rapan)

Las rastas. (Sólo aparecieron con Bob Marley y eran exclusivas de los muy reagge. Hoy hasta algún pijito las lleva)

La cola de caballo en los tios. (Impensable hace años)

Los turbantes en los tios. (Incluso aguerridos futbolistas controlan su pelo con diademas)

Qué le pasó a este sábado

No sé que le pudo pasar a este sábado.

Me levanto normal. Los sábados no suelo hacer deporte y al final lo noto.

Paseo por Internet y entro en una pàgina con un vídeo. Intento verlo pero no sale. Intento salir de la página y el navegador no hace caso, está bloqueado. No puedo hacer nada. Salgo a lo bestia reseteando. Pero el Explorer se queda en blanco con el relojito de arena allí y no entra en ninguna página. Reseteo y lo vuelvo a intentar: Nada. Reseteo y lo vuelvo a intentar: Nada. No sé que hacer.

Se me ocurre entrar en la pàgina de correo a través del acceso directo que tengo en el escritorio. Quizás así engañamos al error. ¡Bingo!. Entro en Internet, en mi pàgina de ONObox. Ya puedo acceder a todo.


Empieza a llover. Esta tarde está prevista una sesión de fotos con dos grandes modelos: Pepe, mi fantástico sobrino bombero y Ariana, mi maravillosa hija rubia. Ayer estuve localizando sitios en el museo del Baluard para que sirvan de fondo a las fotos. Ademas he previsto una serie de encuadres y de posiciones.

Pero llueve y la sesión está en peligro.

Sobre las dos nada ha cambiado y decidimos aplazar la sesión de fotos. Ariana acuerda un masaje en su lugar.

Sobre las tres para de llover. Le digo a Ariana que habrá fotos. "¿Y el masaje?". Suspende el masaje.

Vamos a casa de Pepe con todo el cargamento de accesorios: Sillas, máquina, trípode, telas para el suelo... Pepe está a punto y hace unas pruebas de vestuario. No me convencen las camisetas que se va poniendo. Al final optamos por una negra y decidimos que pasaremos por mi casa a recoger una de las mias.

Caminando hacia el coche piso, no una, sino dos mierdas: Una por cada bota. Pepe me planta un periódico en mis mies para que no le manche el coche. Llego a casa, me cambio las botas, cojo la camiseta y nos ponemos en camino.

En el Baluard, sorpresa. Un segurata nos dice que para hacer fotos necesitamos un permiso. No lo entiendo. Estamos dentro del recinto pero no hay puerta. Yo he hecho cientos de fotos allí sin problema. No sirve ningún argumento. Amablemente nos echa.

Salimos fuera y elegimos una pared de la muralla exterior del museo. No llueve pero la luz va bajando y estoy obligado a usar el trípode. La sesión estuvo bien y divertida. A mi me gusta dirigir y disparar y los chicos se lo pasan bien posando en pareja.

Para preparar las fotos individuales he que bajar el trípode y se produce la catástrofe: En un descuido, el trípode tumba y la máquina cae al suelo. Se lleva un golpe en el borde del objetivo. Deja de funcionar. El monitor me muestra el mensaje "Error en la óptica". Intento hacer algo pero en realidad no hay nada que se pueda hacer. El objetivo se queda desplegado y no se mueve y en el monitor: "Error en la óptica". Casi lloro. Regojemos los trastos y nos vamos. 87 fotos pero una máquina rota. No sé que puede pasar más.

Pero pasa. Me llama mi hermano a casa para decirme que he de ir a comprar una medicina para mi padre: Pulmicord 200 una especie de inhalador.

Voy a comprar la medicina y la llevo a casa de mis padres. De vuelta a la mia, un chino despistado me pregunta por un domicilio en el que debe dejar su pedido de comida china. La calle me suena pero no la situo. Le sugiero que llame a su cliente pero alega que "Yo no entiende ... ". Llamo. Ahora soy yo el que no se entiende con la chica que contesta. Hablo con su marido y puedo llegar a saber en donde viven. El chaval chino me ofrece un callejero para que le indique pero esta tan enrevesado y la letra es tan pequeña que prefiero acompañarle, esta cerca. La 10,30 de la noche y yo voy por mi barrio andando con un chino montado en una moto a mi vera. Buena escena. Lo dejo en la finca de su cliente y me lo agradece una y otra vez.

Vuelta a casa. Por el camino me llama mi madre. Mi padre no acierta a manejar el inhalador, tendría que ir para ver que puedo hacer. Efectivamente mi padre no sabe si soplar o aspirar ni por donde hacerlo. Conseguimos que inhale pero no estoy muy seguro de los resultados. Les prometo que Loli, mañana, ira a adiestrarle. Ella ha usado la misma medicina.

Vuelvo por fin a casa. Ceno, me ducho, hago mi sesión de relajación pero el segundo tema del CD del mantra que sigo se estropea. No sé si me he relajado del todo pero intentaré dormir.

Tampoco sé a quien se le ocurrió poner ahí un sábado de este estilo. Eso sí tengo un puñado de fotos maravillosas en mi tajeta Compact Flash de mi maquina rota.

Nota final: Este texto es la segunda vez que lo escribo. La segunda. Porque la primera versión se perdió. El sistema me informó de no sé que error.

Jim Jarmush. Flores rotas

No había visto nada de Jim Jarmush. O por lo menos no creo recordarlo. Extraño. Extraño que no tuviera un interés irreversible por él. Pero bueno así ha sucedido: No había visto nada de Jim Jarmush o no lo recuerdo.
Pero Flores Rotas pasará a MI LISTA. Un cine de secuencias sencillas. Con la cámara fija casi siempre. Un cine de actores, de historias, con poca gente que habla poco. Gente que desde un punto de vista convencional está bastante majara y que desde cualquier otro punto de vista quizás también lo está. Una secuencia ed la peli: Cámara fija. Bill Murray en el salón de su casa, sentado en el sofá, solo, en penumbra. No hay musica. Bill no hace ni una mueca. Van pasando los segundos y piensas ¿Que pasará?. No llega a pasar nada. Bill abre los brazos un poco y cuando ha transcurrido aproximadamente un minuto y medio se acaba la escena. Fundido en negro. Sólo un tipo como Bill Murray - cara de piedra- puede hacer algo así. Su personaje piensa y dice siempre que no va a hacer lo que hace justo a continuación le obliga a hacer su amigo Winston.
El resto son muy anti- Bill Murray y, sin embargo y quizá por eso, encajan perfectamente.

Flores rotas es como un artefacto lleno de humor y de tipos y situaciones raras que nos parecen perfectos. Seguro que compraré la peli cuando salga en DVD.

Si un dia me decidiese a hacer cine la plagiaré. Cuando la ves te parece maravillosamente fácil.

Aunque ... Se pueden hacer montar grandes historias con poca cosa. Bueno con poca cosa ... con poca cosa pero con algo del talento o de la jeta de Jim Jarmush.

Además Jim lleva bien las canas aunque todavía no sé si su pelo es canoso o albino.

Isabel Coixet

Escrito el 26/10/2005

Isabel Coixet usa gafas de chica simpática. Hace como que está loca y quizás lo está pero creo que no del todo.
También hace películas y anuncios publicitarios. Hace argumentos sin el glamour manoseado de Hollywood. Sus personajes van a la lavanderia y reflexionan mucho. En una película de la que no recuerdo el título también tiene una adicta a los helados que llora, telefonea mucho y se esconde frente a la tele.
Isabel habla sin miedo a hacer el ridículo de sus aventuras de rodaje que mezcla con lo más hondo de sus historias. Ni tiene miedo a hacer gracietas, ni a poner cara de payasa cuando habla.

También habla de lo difícil que es llevar a su hija al colegio y, a la vez, levantar proyectos de sentimientos escondidos de gente que vive lejos y en circunstancias extremas. Me cae de cada vez mejor.
En una entrevista promocional en la revista Neo 2 hay una respuesta en la que se muestra sencilla y grande, dice ,hablando de su actriz protagonista Sara Polley: "Cuando una actriz únicamente se relaciona con su masajista, con su estilista o con su peluquero es lógico que luego resulte falsa en pantalla . Sara es una persona real que va a la compra y se lava la ropa, por eso lo que sale en pantalla es una persona real. Para mí es más que una actriz y que una amiga, es una hermana".

Hace algún tiempo que reivindico para el mundo un poco más de normalidad. Y creo que Isabel Coixet es de los mios. Por lo menos me ilusiona pensarlo. Ella vive, observa, escribe lo que ve y lo que se le ocurre, filosofa poco y me encanta.

En su última película coloca al gran Tim Robbins y a su "hermana" Sara Polley en una plataforma petrolifera. Él ha sufrido un accidente y ella lo cuida. Hablan y hablan y al parecer, muchos secretos salen a flote. No la he visto pero ya me está gustando.

Fran Fernández

Fran Fernández toca la guitarra y canta. Hace unos doce años fundó Australian Blonde, grupo de Gijón de pop que cantaba en inglés. Ahora lo hacen también en castellano. Hace un par de años está en La Costa Brava. Ahí hace pop amable y genial junto con Sergio Algora, ex-componente de El Niño Gusano, grupo de pop psicodélico-surrealista de Zaragoza que ya no existe.

Fran tiene un tercer proyecto en solitario. Se hace llamar Francisco Nixon. Si alguien escucha lo último de Australian Blonde, un disco que se titula "Canciones de amor y gratitud" seguro que le pasará lo mismo que a mí. No me explico como estas canciones no entran en las casas para embrujar a los que viven dentro de ellas.

Últimamente, Fran escribe y canta para La Costa Brava unas canciones pequeñas, bonitas y grandes que hablan de cosas pequeñas, bonitas y grandes. Sus títulos explican algo de ellas: "El cumpleaños de Ronaldo", "Adoro a las pijas de mi ciudad", "33".
Fran tiene una voz que parece triste que temes que se rompa antes del final de la estrofa. Sin embargo es adictivo. Pero, por Dios, que alguien, además de Radio 3, programe sus canciones en la radio sino no habrá ni posibilidad de adicción.

La Costa Brava trabajan de una manera sencilla. Tienen bolos normales y otros muy interesantes. Consisten en que, por un módico precio, van a cualquier casa particular para actuar. Llegan a tu casa los tres componentes con sus instrumentos y descargan.

Si viviera en la Península les contrataría. Sería una tarde inolvidable. Porque Fran parece simple, no es muy alto y su estampa es de anti-estrella pero es enorme. Le escribí a su weblog para explicarle mi admiración. No me contestó.

Un artista que envidio. Lo único que no me gusta de él es su tenue cuenta corriente.

Ese era otro tema

No me escaqueo.
En la entrada anterior acabé diciendo que a muchos chicos (y a mucha gente) les da vergüenza decir que son felices con su esfuerzo.
¿Qué pasaría si a un chaval se le ocurre decir que le ha gustado muchísimo el libro recomendado por la profe de lengua?
¿Con que cara le mirarían si dijera que las matemáticas molan?
¿Y si un tipo en una tertulia dice que en su trabajo le pasan las horas volando?

Discutiendo de música o de comida con alumnos sucedía lo mismo. Les explicaba que si a algunos les gustaba lo mismo que a mi no lo podian decir.
Existe una ley no escrita, una religión invisible que regula los usos y costumbres del insconsciente colectivo. Dice que nadie se pase un pelo de lo establecido por todos y por nadie.

Unos somos una especie de peste para otros y cada uno debe estar en su redil. Nada de interclasismos ni mestizajes ni hostias. "Prueba de escuchar a los Beatles" le dije. "Bah! Eso es para tí profe". "Lo que pasa es que te da miedo que te guste". "¿Como?". "Lo que pasa es que te da miedo que te guste", repetí. "Pero qué dices ... ". "Lo que oyes, estas acojonado y más vale no probar". No me entendió.

La escena puede aplicarse a quien sea cambiando el nombre del grupo por uno actual o por una comida y cambiando la edad del contertulio.

El esfuerzo y la felicidad

En la sala de profesores: "Se han perdido las ganas de esforzarse, ya los alumnos no quieren esforzarse".

En el comedor de casa: "Venga que no te esfuerzas para nada".

En un Bar: "Hay que esforzarse en hacer cosas que no te gustan, no todo te ha de gustar".

Todos nosotros tenemos que esforzarnos pase lo que pase. Ya llegará el fin de semana para poder emborracharnos.
Pero ... ¿Pau Gasol se esfuerza cuando clava un mate? Si ¿No?. ¿Y es feliz mientras tanto?. ¿Que tal lo pasó Isabel Coixet rodando en una plataforma petrolifera del Mar del Norte? ¿Se esforzó? ¿Fue feliz? ¿Las dos cosas? Cualquier triunfador se ha esforzado con aquello que le ha llevado al éxito pero sobre todo ha sido feliz haciéndolo.

Le dije un día a una secretaria o así de una organización empresarial que a los alumnos debemos recomendarles que estudien aquello que les hace felices. Seguro que, si lo hacen, serán buen profesionales. Casi se me rie en la cara.
¿Porque a nuestros alumnos les pedimos esfuerzo y nunca les exigimos felicidad?
También se me ocurre que a muchos de nuestros chicos les da vergüenza ser felices con su trabajo o sus estudios. Pero ese es otro tema.

Eduardo Haro Ibars

He leído la biografía de Eduardo Haro Ibars y me ha hundido un poco. Hasta ahora sólo había leído sus poesías. Ahora sé de su vida. Me lo imaginaba un yonqui más. Pero era más.

El tipo se metía de todo: Desde LSD hasta Heroina pasando por toneladas de tabaco y alcohol y hasta jarabe para el refriado a morro.
Pero cuando iba cargado era un maltratador. Un cerdo que que ni se cuidaba ni sabía hacerlo. No sólo eso: Soltaba sopapos, chillaba, amenazaba, montaba números constantemente, estampaba vasos en la cabeza de sus invitados. Un tipo tierno, decían, si, pero un hijoputa también. Un inválido necesitado de afecto y atención constante que no sabía aburrirse.

Voy a volver a leer sus poemas para recordar como parece que sus metáforas siempre buscan el final de la frase. Y también las canciones de la Orquesta Mondragón en las que él puso la letra y lo recordaré como el maldito elegante de negro que aparece en las fotos y que me atraía todavía no sé porqué.
Lo mejor que tuvo fueron sus amigos ... que lo mantuvieron a flote. Yo estoy más con Bukowski un borracho que no hacía mal a nadie, o Raymond Carver, un taciturno sólo aparente, o Enrique Urquijo que cuando estaba triste sabía cantar "estoy triste" sin más.

Moraleja: Si te gusta un artista no escudriñes en su persona no sea dejes de añorarlo

Persigo un ángel

Estoy con una obra que incluye ángeles. Cuando tengo que hacer cuadros con argumento me bloqueo, me cuesta.
Al final salen pero no me gusta la condición de tener que ajustarme a un argumento, a un personaje o a un motivo.
De manera que busco ángeles.

Pero ángeles que no sean vulgares sino surrealistas o ángeles pop. Mandaré esta obra a una amiga que tengo en Nueva York que dice que quiere que colabore con ella. Es una artista loca que tiene una web de camisetas, postales y demás.

Es dura la vida del artista con pocas horas para serlo

El Mercader de Venecia

Fuí a ver la peli por Venecia. Es una ciudad ue me tiene atrapado. Cualquier persona, cualquiera, debería visitar Venecia por lo menos una vez en su vida. No es una ciudad, es como un cajita delicada. Un sitio hecho para ser contemplado. Parece que si vives en Venecia la vas a estropear. Si, hay una barbaridad de turistas y los vaporetti van atestados pero mires por donde mires: Palacios, iglesias, cúpulas, arte.
La película tiene un color tenue de invierno. El vestuario deja pasmado. La composición de los planos parece extraída cuadros de la época. Y está Al Pacino haciendo de judio cabronazo y Jeremy Irons con un personaje que mucha cara de pena pero tiene un cierto fondo despreciable. Ambos se desbordan en sus papeles. Y la historia se va intrigando y está muy bien llevada.

Los judios estaban jodidos en el siglo XVi en Venecia. Estaban obligados a vivir en un guetto que se cerraba por la noche. Por el día tenían que llevar un sobrero rojo puesto . Los cristianos los odiaban porque tenían dinero y cobraban intereses por prestarlo. Entonces ¿Hoy todos, cristianos o no son judios?. Porque las hipotecas están que muerden.

Y Shakespeare.

Shakespeare, para mí es un sobrevalorado. La historia no es nada del otro jueves. El final con la chica disfrazada de juez a la que nadie reconoce para salvar al protector de su marido parece de culebrón, se hace poco creíble. Shakespeare maneja bien el lenguaje pero muchos diálogos parecen sermones de cura.

Pero es Shakespeare, amigo. De manera que a callar.

Las palículas de los oscar y El metodo

Obaba me gustó. Sobre todo el guión. Mezcla historias con naturalidad y agilidad. Princesas estuvo bien pero demasiado triste. El color un poco desvaído y la trama como floja a ratos. Pero con grandes ideas por enmedio. Ninette no fué nada del otro jueves. Me redordó los episodios de Estudio 1 de TVE en blanco y negro.

La que debería haber ido es El Método: Un peliculón. Hace años yo estuve en una fábrica de grifos de Jefe de Control de Calidad. Tenían una empresa que les seleccionaba el personal. No era como la de la película pero en la entrevista que hice si que pude oler lo cabrones que podían llegar a ser. Cabrones e incompetentes porque admitieron a un tipo como yo que no cuadraba ni de lejos en aquel garito. Me echaron al año y medio. Menos mal, me hicieron el favor de mi vida. A pesar de todos mis tropiezos en la vida nunca he tenido que lamerle el culo a nadie ni pisar ningún cuello para sobrevivir.
En "El Método" muestran la desvergüenza de los vendidos a la religión pero ... ¿Se darán por aludidos los aludidos?
Todos los actores están grandiosos y Najwa Nimri (mi favorita) sigue con esos ojos de animal observador y con ese morbo que no admite competencia. El director es Marcelo Piñeyro, argentino, los actores son españoles salvo uno que también es argentino, la pasta la ponen desde España, Argentina y creo que Alemania una gran mezcla.

La primera entrada

Ahora estoy en Blogspot y hasta ahora estaba en Blogdiario. Allí estaba muy aislado, o eso me parecía. Podía escribir pero no sabía nada de mis vecinos bloggers. Visité Blogspot y dispone de mas herramientas y por eso creo que me encontraré más acompañado. Ya veremos.

Mi próxima tarea será trasladar las entradas de Blogdiario a Blogspot. De esta manera será como una continuación.